ROMANO GUARDINI – El Universo Religioso de Dostoyevski
Romano Guardini no escribió un libro sobre Dostoyevski, sino un libro dentro de Dostoyevski. En “El universo religioso de Dostoyevski”, el teólogo germano-italiano se introduce sin rodeos en la hondura espiritual de la obra del novelista ruso, no como un crítico literario que busca diseccionar estilos o estructuras, sino como un lector tembloroso que entra, con la linterna de la fe y la filosofía, en un mundo de almas desgarradas. Este ensayo no se conforma con analizar, sino que se deja afectar, atravesar, conmover. Y eso lo convierte en una obra difícil, exigente, pero también indispensable para quien quiera pensar seriamente la tensión entre libertad, fe, mal y redención en la literatura.
Guardini, uno de los pensadores religiosos más influyentes del siglo XX, se interesa en este libro por el trasfondo metafísico y existencial que sostiene la narrativa dostoyevskiana. No hay en él un afán sistemático por cubrir la totalidad de la obra del autor ruso, sino una selección de personajes y escenas que encarnan, como nudos vivos, las grandes tensiones espirituales de la modernidad. El resultado no es un análisis de novelas, sino una meditación sobre el ser humano tal como aparece en el teatro trágico de Dostoyevski: contradictorio, sediento de absoluto, capaz de la santidad o del crimen más abyecto.
Desde las primeras páginas, Guardini deja en claro que para Dostoyevski la religiosidad no es un sistema de creencias, sino un campo de batalla. Y que su literatura no se contenta con mostrar personajes religiosos o temas trascendentes: está estructuralmente orientada a representar la lucha interior entre la luz y las tinieblas, entre la gracia y la caída. En ese sentido, el universo que Dostoyevski crea no es simplemente cristiano: es, más radicalmente, un universo atravesado por el escándalo de la libertad.
Uno de los momentos más intensos del libro es el análisis de “Crimen y castigo”. Guardini rechaza la lectura simplificadora de Raskólnikov como un mero asesino arrepentido. En cambio, lo presenta como un símbolo de la autonomía moderna llevada hasta el límite: un hombre que quiere decidir por sí mismo quién merece vivir y quién no, convencido de que ciertos seres superiores pueden trascender la ley moral común. Sin embargo, lo que termina aplastando a Raskólnikov no es la ley ni el castigo social, sino la imposibilidad de sostener esa libertad desarraigada de toda trascendencia. El crimen no es solo una acción, sino un quiebre ontológico, una fractura del alma. Y el castigo, por lo tanto, es interno, espiritual, inevitable.
En “Los hermanos Karamázov”, Guardini encuentra el punto culminante de esa lucha entre fe y razón, entre perdón y resentimiento. Iván Karamázov representa la inteligencia lúcida, escéptica, escandalizada por el sufrimiento de los inocentes. Su rechazo de Dios no es superficial: nace del corazón mismo del Evangelio. La famosa escena del “Gran Inquisidor” es para Guardini una de las expresiones más aterradoras de la tentación moderna: reemplazar la libertad incierta que ofrece Cristo por la seguridad del poder religioso. Frente a Iván, se yergue la figura de Aliósha, el hermano creyente, discípulo del starets Zósima. Guardini no lo idealiza: lo presenta como un hombre que ha elegido confiar, no porque ignore el mal, sino porque ha experimentado algo más hondo aún: la misericordia.
El tercer hermano, Dmitri, encarna para el autor la dimensión pasional, vital, desbordante de la existencia. Su camino es el del hombre que tropieza, cae, y vuelve a levantarse con las heridas a la vista. Pero es, tal vez, Smerdiakov quien encierra la sombra más inquietante. Hijo ilegítimo, resentido, cínico, representa la figura del ser humano que ha renunciado a toda verdad, a toda responsabilidad, a toda esperanza. Guardini lo asocia con una especie de anticristo doméstico: el que ha matado en silencio toda posibilidad de sentido.
“El idiota”, en cambio, le ofrece a Guardini la posibilidad de pensar una figura crística dentro del mundo moderno: el príncipe Mishkin. Pero lejos de tratarse de una caricatura beatífica, lo que encuentra el teólogo es una figura desgarradora. Mishkin no fracasa porque sea débil, sino porque su bondad radical no encuentra lugar en una sociedad que ha perdido toda capacidad de reconocer la inocencia. Su presencia revela más sobre los otros que sobre sí mismo. El mal no es aquí un antagonista directo, sino un clima moral que intoxica los vínculos, una niebla que lo envuelve todo. Guardini advierte que la tragedia de Mishkin no está en su ingenuidad, sino en el hecho de que su pureza se vuelve incomprensible, incluso insoportable, para quienes lo rodean.
A lo largo del ensayo, Guardini recurre con frecuencia a conceptos teológicos, pero lo hace con notable sobriedad. Su estilo es denso pero contenido, más inclinado a sugerir que a imponer. No le interesa doctrinar ni cerrar una interpretación, sino iluminar ciertas zonas de sombra en las novelas de Dostoyevski. En ese sentido, el libro está menos cerca de una exégesis católica que de una fenomenología del alma humana. No hay juicios sumarios ni moralismo: lo que hay es un deseo por comprender qué significa ser libre cuando la libertad incluye la posibilidad del mal. Qué significa creer cuando la fe no suprime el sufrimiento, sino que lo atraviesa. Qué significa amar cuando el amor exige renuncia, paciencia, entrega.
Otro punto destacado del libro es su tratamiento del mal. Guardini no lo reduce a una infracción ética ni a una patología individual. Para él, el mal en Dostoyevski tiene espesor ontológico: es una fuerza activa, seductora, incluso razonable. Parte de su poder está en que se disfraza de bien, de lógica, de necesidad histórica. Lo diabólico, para Dostoyevski, no es lo grotesco ni lo espectacular, sino lo inteligible. Lo que puede argumentarse con precisión matemática. Guardini subraya este peligro con intensidad: la racionalización del mal como uno de los signos más alarmantes de la modernidad.
“El universo religioso de Dostoyevski” es un libro incómodo. No ofrece consuelo fácil ni conclusiones edificantes. Al contrario, obliga al lector a enfrentarse con los abismos de su propia conciencia. Es una obra para leer con lentitud, casi con recogimiento. Cada capítulo es una invitación a mirar de frente aquello que preferimos evitar: la posibilidad de que el mal no venga de afuera, sino de adentro; de que la fe no sea certidumbre, sino lucha; de que el hombre, cuando se aparta de Dios, no se libera, sino que se pierde.
No es necesario ser creyente para apreciar este libro. Basta con ser un lector serio, dispuesto a considerar que las grandes novelas no solo cuentan historias, sino que nos ponen a prueba. En ese sentido, Guardini no busca “explicar” a Dostoyevski, sino ayudarnos a leerlo mejor, a leerlo con el alma despierta. Y ese gesto —difícil, austero, casi monástico— lo convierte en un verdadero compañero de ruta para quienes todavía creen que la literatura puede ser algo más que entretenimiento: un lugar donde se juega, de verdad, lo más hondo de nuestra humanidad.
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